the non picnic spot

Afiche de un proyecto de película-documental (2002)

yo soy la ciudad

Berlín es una ciudad que flota en medio de charcos de barro y mugre, desinfectada a medio día con lloviznas granizo y niebla, heladas sibéricas y olor a grasa de cerdo. Hojas secas como nieve de otono, plasta de perro, sofás disectados y dejados a la intemperie, televisores descalibrados, cocinas, microondas, lámparas de pie y pantallas floreadas: como un living de emigrantes isolado bajo los rieles del metro.
Gusanos vernáculos entre espejos tristes, demoliciones. 48 horas de desintoxicación.
Veteranos de la guerra contra el alcoholismo proclaman a gritos que el Este no vale nada, se toman un sorbo, se fuman un Cabinet, seducen a una barbie taimada y se retiran. Todos han sido algo olvidados.
Melancholie II, un bar esquinero atendido día y noche por algo parecido a una sirena vikinga con sobrepeso, que proyecta su propio fatamorgana en el semáforo y el olor a zorra atrae a los mártires del Kiez.
Nadie se sienta de frente para ahogar sus penas en espuma ni hundir en ella historias fracturadas de mujeres que pudieron cambiarlo todo, nadie sorbe sus propios mocos en la barra y espera compación de la figura maternal que expende cerveza en cantidaes desde sus múltiples tetas con sonrisa satisfecha.
Neón azul y peces planos flotando en las paredes. Música tímida que no entuciasma a nadie, clásicos prematuros, reciclados antes de que se hayan podido digerir y olvidar por completo. Como una dimensión que se congela en un lapso de silencio estéril.
Papas salteadas, omellete, pepino y tomate, café con leche. Albaniles, recolectores de basura canjeable, turistas austeros, prostitutas polacas, jubilados, lectores, ociosos, compadres de antano, etc.

piscina verde

EGONSCHILEUNDJACKIE

falsa lectura

Encontraba a Bukowski un tipo tierno. Condenaba sus páginas con pena y una sonrisa oblicua que se atravieza generalmente al observar un nino sin ninguna intención de evolucionar, jugando con fósforos; un tipo perdido en la amabilidad del escondite, pendiente de la televisión e historias ajenas que clausuran sus espectativas, enterradas prematuramente bajo el cactario su madre.. Ahora es sustituido por el galán jovensillo y espacial de rigor.
Omite criterios tan intachables como la temporalidad, complejiza. En el sentido de creer entender los delirios bukowskianos, sus desavenencias, su sicología aturdida, su hipersexulidad, su caracter grotesco, alcóholico, sus fantasías precarias, su facilidad para cagarse en todos y en él mismo. Otorgándole despiadadamente la clasificación de caprichoso, de adulto taimado y nino frustrado.
Condena a los habitantes de la no-ficción, sus antagonistas, esparcidos por nuestra superficie como plaga, sin contención, insanos, y limpian sus fecas con mis cuadernos, haciéndoles tributo al mismo tiempo. Envuélvase cobarde en grandeza.
Nada es verdad, todo está permitido.
Todo es verdad, todo está permitido.

visión sobre el arte contemporáneo

El maestro llegó temprano, me despertó con un par de golpes secos y precisos en la puerta. Estrechó su mano sin ganas cuando le abrí "hola, hola. Uf, está un poco denso el aire, te molesta si abro una ventana?"
dijo sin mirarme, avanzando decidido hacía el baño y echando un vistazo rápido al departamento "si claro, eh, yo me tengo que ir enseguida, a la escuela" caminé a la cocina a preparar café. Lo escuché refunfuñar, seguramente tendría que lijar todo el techo antes de ponerle pintura.
"cómo lo hacemos con las llaves?" dije en tono amistoso, casi huevón, mientras le ofrecía una taza "No tienes copias? Bien, déjamelas y tú llévate las llaves del buzón, las pondré alli cuando me vaya.. Dime, tienes una escoba para barrer toda esta mierda?"
Fui a mi pieza para cojer algunos libros y meterlos en el bolso, ponerme las zapatillas y cambiarme la polera de dormir. Cuando salí el maestro estaba agachado al frente de la puerta del baño, había encendido un cigarrillo y miraba concentrado las paredes del baño, la tina y todo cubierto de plástico,
mientras mezclaba el látex con agua. "Dígame, no tiene un cigarrillo que me convide?" pregunté antes de salir. "Seguro". Nos despedimos y lo escuché refunfuñar una vez más.

a good summer fuck

O está sentada en una silla de playa en el patio. Bebe de a pequenos sorbos sonoros un tequila sunrise. N construye un andamio con chatarra.
El tiempo avanza y la ciudad se mueve aun más acelerada, y ellos , languidos, como en medio de la centrífuga, casi estáticos, ven la tarde desaparecer tras los rascacielos. O clama que está aburrida, le dice a N que su empresa no se sustenta, que la deje. N le replica que nadie la obliga a estar sentada todo el día sin hacer nada. O pone por enésima vez el disco de Coldplay y se prepara un tequila..

Sé que estás planeando tu propio escape.

qué dices?

Me frenas porque quieres que todo vaya acorde con tu ideita de la evaporización. O no?

Es cierto, también quiero irme.

Y no confías en mi máquina?

Estás confundido, te has alejado de la idea. Te noto paranoico.

El objetivo sigue siendo el mismo, los medios han variado.

Tienes que ser más práctico.

Qué harías tú.. ?

No sé. Simplemente me iría, no estaría toda la vida preparando un escape que podría no funcionar.. y es muy probable que no funcione.. justo en el último minuto.

Bueno, tengo que irme.. nos vemos.

Espera, no me dejes aquí!
No nos ibamos a meter juntos en tu refrigerador? ..Detente, tómame, tómame!

W.s.B.

The Naked Lunch (excerpt)

"The Rube has a sincere little boy look, burns through him like blue neon. That one stepped right off a Sator-day Evening Post cover with a string of bullheads, and preserved himself in junk. His marks never beef and the Bunko people are really carrying a needle for the Rube. One day Little Boy Blue starts to slip, and what crawls out would make an ambulance attendant puke. The Rube flips in the end, running through empty automats and subway stations, screaming: "Come back, kid! Come back!", and follows his boy right into the East River, down through condoms and orange peels, mosaic of floating newspapers, down into the silent black ooze with gangsters in concrete, and pistols pounded Hat to avoid the probing finger of prurient ballistic experts."

And the fruit is thinking: "What a character!! Wait 'til I tell the boys in Clark's about this one." He's a character collector, would stand still for Joe Gould's seagull act. So I put it on him for a sawski and make a meet to sell him some "pod" as he calls it, thinking, "I'll catnip the jerk." (Note: Catnip smells like marijuana when it burns. Frequently passed on the incautious or uninstructed.)

"Well," I said, tapping my arm, "duty calls. As one judge said to another: 'Be just and if you can't be just, be arbitrary.' "

ethex

caprichosos, lascivos, déspotas
la mala vida, el papel omnipotente

Estoy enfermo de riqueza, contagiado con la peor de las plagas..
olor a sangre segregada, sucia.
Linchado con delicadeza y el odio discreto.

Y las grandes quietas omnisientes selvas tropicales reducidas a un parque de domingo por la tarde.
Perros mordiendo mulas, lesbianas, borrachos silenciosos, hinchas del fútbol estival, familias turcas, pic-nic, parrillas, policia civil, junkies, infantes chillones, grupos de indigenas revolucionarios.

Das vuelta la cabeza un momento y ya nada es igual. Los homies se han ido y vienen otros, como si fuesen javas de cerveza entrando en carretilla a un negocio esquinero.. reemplazados, drenados. Disponen nuevos en las repisas, de inmediato. Frescos, ignorantes pedazos de metal rotatorio, gases. Ya nadie se acuerda.

hotel

Me encuentro en paz entre estas paredes. Los colores claros que la componen, las cortinas floreadas, la cama XL con sábanas inmaculadas, una tele con los canales necesarios, el jabón,
discos de Trans Am, las repisas vacías, vista nublada al Spree, luz suficiente. Mi ropa esparcida, la Contax que ocuparía después para hacer autoretratos calatos frente al espejo.

Estoy sin dinero, encerrado ya varios días en el cuarto más barato que pude encontrar, cerca de la estación de trenes del Este. No salgo más que para bajar a la recepción a pedir fósforos. Es probable que ésta sea mi última noche. Dejé la ventana semi abierta, la tele prendida repitiendo avisos eróticos de 3 segundos, en altas horas de la noche al menos. Hay gente que fantasea con follarse abuelas. Tengo unos pocos suplementos del tipo vegetal y pan que han sido suficientes para no pasar hambre, dos botellas de oporto que me regaló el cocinero del hotel, con quien compartí tardes atrás una partida de póker de la cual salió airoso, indiscutible. El hijo de puta nos mantuvo confiados, apostando a lo bruto, con el cuento de que era un novato dispuesto a perder todo su dinero en virtud de la sana convivencia hasta media hora acabado el juego. Quince minutos inapelables de racha y luego el bluff. Fue depués de fumarnos unos porros que lo invadió un sentimiento de magnanimidad y me llamo a la cocina para obsequiarme en secreto las dos botellas de Tawni, como si se tratara de una recompenza
- al soquete de la mesa- por haberlo guiado encubierto a la victoria.. Desconcertando, muy evidente en las manos ganadoras. Nos has convencido en la ciega. Y es que siempre me emociono más de lo demonstrable cuando pego los ojos en un par de reinas, quién sabe.

Se me antoja el desayuno, a menudo insípido, de los hoteles. Café barato, huevos revueltos con tocino, kräuter, tomates y pepino. Jugo de naranja y un cigarro. En soledad, anónimo, con cara de trasnoche y atendido en constante interrogación por todos esos recepcionistas y bar-womans.

polish jazz a todo ritmo

http://www.youtube.com/watch?v=RkWrirUnfLk 1958

http://www.youtube.com/watch?v=zxf0iHRjXGs tension

http://www.youtube.com/watch?v=WReUOgRVci0 sculpture


No tenía idea que el el concepto de jazz polaco se había casi-institucionalizado. Es decir, qué diferencia a una escuela nacional de otra? en este caso supongo que las melodías medio eslavas y modelos tardíos de expresión romántica entre otras cualidades geográficas.
Jazz inventado en Ee.Uu hecho en Polonia.
Lo escuché por primera vez en 2 pelis de Polanski (knife in the water / cul-de-sac) el compositor: KRZYSZTOF KOMEDA; creo que pushing the car fue la pieza que primero voló mis sesos e introdujo esta necesidad- vital y musical- inagotable de improvización, tolerancia y sobre todo independencia.
Los Skalpel son contemporáneos, polacos y mezclan a sus abuelos jazzeros con respeto.

O.

Es muy fácil confundir a cualquier animal o vegetal que represente en determinado momento una fuente inagotable de inspiración con un demonio del tipo chupasangre, a menudo más concretamente confundirla, en el caso de que esta fuente se materialice en una mujer- bajo cierta luz- hermosa y que aguante sin reclamos tu olor a pata y dientes burdeo. Casi como habitando dentro y al rededor tuyo. Se come lo que cocinas y se fuma tus cigarros. Se toma en sorbos cuantificados tus glóbulos o se los esparse por el vello púbico. Se cubre con tus tejidos, y hace anticuchos de tus gónadas. Un tanto insasiable, busca exprimirte, que les des todo lo que tienes y un poco más. Hasta el último latido, la última convulsión. La última gota de semen.
Luego, es decir, cuando este carrusel insano (altos, bajos, vueltas y luces) haya terminado por consumir tus energias y la convivencia se perfile en silencio al hastío, al sueno y a la necesidad impostergable de dependencia sicotrópica. No hay vacilación. Se va. Así de imprevisto. Estrella un par de copas contra el espejo del bano, arroja la única planta del departamento, seca hasta la descomposición, por la ventana. Tu no te enteras, se caen tus dientes y la televisión te habla y te habla cabezas de borrachilla color salmón.

La otra posibilidad, igual de frecuente que el nacimiento de un héroe que no boicotee en un momento de desavenencias su propio discurso por arreglarse con la economía doméstica,
es que el ente, digamos especial, en cuestión, abandonada (en el caso de ser personificado por una mujer que no tenga problemas en rebajar su condición de senora, incluidos derechos y principios, a la de una prostituta exclusiva y satisfecha) a la lujuria en función de las ideas y en particular en función de la mente y el físico del sujeto estimulado, decida quedarse hasta la consumción y emprender el proyecto conjunto de pensador + motivación hasta explorar esquinas de la vanidad que nadie, por miedo o por ceguera, había explorado. Y quién sabe, quizás hasta encontrar una alternativa viable a la muerte.