planeando su propio escape

Puedo decir que me he encontrado aturdido e hiperventilando a menudo dos veces.

Cubierto de tubos, zueros y una mezcla de glóbulos que definitivamente da asco.

Y no le dije nada antes, porque sabía que indagaría y sometería a la doncella en cuestión de segundos a una interrogación que la haría revelar, sin muchas alternativas, sus sentimientos hacía este tipo cínico que apuñala de a poco, apareciendo detrás de la cortina putona en medio del acto y escondiéndose nuevamente con el cuchillo chorreante.

Se encogía y su voz se ahogaba en burbujas de saliva. Miraba el piso, y parecía que se iba a echar a llorar.
Desde su posición indigna, acurrucado en su tristeza, se abalanzó primero hacía mí con los brazos extendidos, buscando mi boca con la suya desfigurada.
Le dí un par de palmadas sinceras en la espalda, lo que pareció reanimarlo. Se incorporó y esta vez se arrojó con impulso duplicado sobre mi camarada espantado; que de un aletazo lo envió de bruces al suelo. Lo echaron en seguida.
La indagación socio-cultural tiene un límite, discutimos después con mi compadre. Un límite en el espacio burgués. Inviolable. Porque la verdad es que no somos unos jipis inconcientes que cojerían a un chancho infectado en un barrial; y es que vivimos un poco asqueados. Pero más que nada de nosotros mismos.

Eres un materialista, estoy seguro que vienes a casa sólo por el café.

Se reía, tímida, mordiéndose los labios; viéndome como un príncipe sentado en un trono inodoro. Con la verga erguida, esperándola a que se sentara sobre ella.

Habíamos organizado una tarde retrospectiva sobre películas de la infancia y la exploración temprana de nuestra sexualidad. Yo había elegido Mad Max por la aparición de Tina Turner y el bikini ultra fetiche de Leia en la segunda parte de Star Wars; era una de las prendas más diminuta, ajustada y bien decorada que había visto antes de la difusión masiva de porno en la escuela, a cargo del gran cafiche Jarufe, que partió con su negocio transando fotos de su hermana en la ducha por juegos de nintendo.

Fumaba, cruzando los pasillos y neblina de su casa en llamas.

hangar

El punk, y su contexto subterráneo, no habían sido nunca tan abúlicos, quizás amenazados por el mainstreem neoliberal, dónde cualquier tipo de mezcla y posterior etiqueta son válidas. Recuerdo ver a las grupies sentadas en un sofá con cara de autopsia. Se dormían en los coros en vez de parafrasearlos y no despertaban a menos que algún extraño les ofreciera un toque de cualquier sustancia somnífera. Luego ignoraban gran parte de la noche, desmotivadas, acostumbradas a la distorsión, a los viejos chichas que extendieron desmezuradamente sus pubertades y el ocio que uno puede aprovechar cuando no hay preocupaciones a la vista. Y si las hay, se olvidan a propósito, siendo reemplazadas por una lucha ciega, contra el capital repartido entre pocos, las clases explotadoras, contra los que vomitan dióxido de carbono, los traidores, lo que golpean a las mujeres, la policia nazi desinformada, los políticos racistas, los inmigrantes ladrones y sus culturas primitivas.
Sus amantes son los químicos, no los guitarristas espirituales.

klaus vogelgesang

caminata por los suburbios de la conciencia

Somos pequeños burgueses de clase indefinida; zánganos quizás es lo más cercano a una explicación coherente. Consumidores de chatarra elaborada, fanáticos de la belleza sustituta.
Nos mantienen aún nuestros padres, por precaución más que nada. La verdad es que no confían en los métodos de superviviencia modernos, el hacernos de nuestra propia pasta omitiendo en gran parte el trabajo. No confían tampoco en lo que creemos, en lo que hacemos. Pero estamos cerca, a gusto, para que no corra sangre. Y desarrollamos una visión confusa de las cosas. Un poco como humanistas que ayudan al prójimo porque se sienten demasiado culpables de su existencia hedónea. Inútil. Sin un propósito más trascedente que corrérsela. Todo el puto día.

Respiramos cierta podredumbre, aislada, como si fuese nuestro oxígeno. De matices sagrados.

Nos acercamos a menudo a las clases desprovistas. En son de paz, repartimos mendrugos de pan, escuchamos sus problemas, jugamos con sus niños, Bebemos cervezas en los bares periféricos, donde llegan cada día los mismos parroquianos con el mismo anti-discurso.

No sé qué iba a hacer allá. Darme vueltas, tomar algunas fotos que probablemente nunca revelaría. Tenía la idea vaga de que caminando por la costa, o adentrándome en el valle iba a encontrar a mi futuro maestro..

bossa nova

a bigger splash by David Hockney


Me tinca que ésto es California, o Arica; a mediodía, antes de almorzar arroz con cualquier cosa (un acierto sería acompañarlo con un pedazo de lomo sangriento de vaca y el vino oportuno).
Un sambullido purificador para sacarse el día del cuerpo. Una mañana nada de compleja, la renovación de la inercia. Bossa Nova.

registro hiperrealista de una vida desordenada

El vikingo,
El padre capitán de la SS
que odia a su madre
que tiene un corazón funcionando, en perfectas condiciones, trémulo
y sus dientes made in Deutschland
La fogata, el licor de ajenjo
el tenor de pueblo celta, las mariconadas, el tipo que no canta.

Soy caníbal,
soy arquitecto
tengo piernas de metal
soy un maldito loco desadaptado hasta de la muerte, un tónico estomacal
tintura azul para sus noches extraviadas. O migas regadas en el asfalto
walkman + Beatles
adultos radicales
zumo de hierbas
un juguete de carne para perros.