no olía a manzanas verdes

Qué si en una noche de distención social me revuelco con amores expirados. O si juego al astronauta con las tetas de una extraña.
Cada uno por su lado. Armado de cuecas tóxicas y enamorar a sujetos sin importancia ni brillo ni alma. Con una expresión triste y desesperada de pregunta. Cómo llego yo allá.
Hasta el próximo encuentro, un poco más llenos, un poco más avergonzados y, por qué no, un poco más locos el uno por el otro. Sabiendo que conservamos todavía eso que nos hace únicos y el deseo incontenible de culiarse no solo a la mujer del prójimo sino también a él mismo.
Redactamos un minifiesto. Formamos una sociedad clandestina de amantes frustrados, monógamos sempiternos del corazón, inoculados con despecho.
Punto primero: No practicar sexo oral a menos que el no hacerlo comprometa el buen termino de la velada; punto segundo: No dejar rastro, ni pintura roja en la almohada ni semen seco en las calcetas.
Me acerqué y la abracé por detrás tratando de encajar con las piernas. Sentí de inmediato su olor irresistible a cantina. Me enseña su lengua burdeo. Sabe a garrafa. La lamo y me dice (o quizás sólo me lo recuerda) que soy un pipiolo imbécil.
Nos señalamos todo el tiempo la condición natural de desadaptados, de gente medianamente acostumbrada a la flora y al calor del sol.

motel motel motel II

RECEPCIONISTA

Buenas tardes.

PATRIC

Eh, sabe ud. qué ocurre? Hay unos subnormales

follando con la puerta abierta al lado de mi pieza.

RECEPCIONISTA

Vaya manera envidiable de morir.

PATRIC

Qué chucha? Que quiere decir?

RECEPCIONISTA

Bueno, estimado.. es un motel. Qué espera que la gente haga.

Ha sido una locura, me sorprende que no se haya despertado

antes. Tome, es un obsequio. Lo que queda del día.

RECEPCIONISTA ríe y le entrega un reloj despertador marcado con 5 minutos. Al lado se ve un letrero que dice: 5000 x 4 horas.

PATRIC

Debo haber estado borrachísimo, no escuché

nada.

RECEPCIONISTA

Esa es otra forma poética de morir.

PATRIC

Si estuviese en posición de elegir,

Preferiría culiar hasta la muerte. Lo que me lleva

A la siguiente pregunta:

Sabe dónde se metió mi acompañante?

bunker

Es por una ranura en la pared del desván que puedo ver lo lejos que está el centro. Y como se mueven las nubes después de un tufito corrosivo desde la montaña, el smog sobre las luces parpadeantes de los edificios y el alumbrado público, la neblina. Las ventanas muertas, los balcones clausurados por pronósticos aciagos de invierno triste y crudo, más que el anterior. Cañerías tapadas con pelo envuelto en cebo y ratas, vidrios rotos, capas de polvo como adobe edificando olvido, la música de insectos a sus anchas, paz. Lluvia, y todo de nuevo.