la comida es pobre

La comida es pobre. Rápida. Y se engulle inopia.

En el momento eléctrico de agotamiento y entrega a los caprichos fantasmales. Como si no tuviésemos polaridad.

Parado al viento con los brazos girando

Saludando a los forasteros

Que miran por sus ventanillas del coche-comedor

A través de la pradera amarillenta y perturbados por la primavera de tu axila.

Sus tazas tiemblan

Y se descarrilan lentamente en una pausa estremecedora

Al verte viva

Recibiendo el norte espeso en la aridez de su soplido.

Luego se incorporan. Y se hacen líquido de nuevo.