allgemein ge

Solo quiero escribir, tranquilo, esbozar una cuncuna de letras roedoras.. se arrastran tanto, se pegan, se adormecen; letras carnadas, letras conejillos. Estoy volcado a lo precario de los experimentos, y de los talentos, a las circunvalaciones glucosas y bailes relajantes, medialuna expectante donde se musitan monosílabos y vibraciones escuetas, como si extenderse fatigara a los vecinos que de igual forma bostezan sordos y se engullen costillas. Como si alargar el pensamiento fuese un ultraje del tiempo, y balbucear cosas bellas un acto inoportuno, anciano, bañado en el silencio de la tierra. No hay que decir nada, basta con abrir la boca y tronar las iglesias, la segunda fila es la de los Uh!, Oh!, Síí!, Ahhhh! Tifus y patriotas. Dormidos en el rumor protagónico de los megáfonos que escupen antídotos omnidireccionalmente, hasta los lamentos remotos y las grietas de mentira, todo enclavado en un mapa del verano.

movements III

Puedes estar horas mirando el techo blanco sombreado por las vidas paralizadas en una fracción de segundo de un montón de guerras perdidas. Átomos esparcidos como lluvia y humo sobre el paisaje devastador de las noches. Dormir sobre mandíbulas desaparecidas y escuchar ininterrumpidamente los acordes universales del hambre. Antes de desintegrarte en un tagadá de partículas y provincianos borrachos. La incansable pelvis desafiante de los machos meros en el centro, inmunes. Disparando con la fuerza del technohouse semillas de dominación. La vertiginosa licuadora del estómago revolviéndose como la alquimia de un misil teledirigido al cuarto piso del infierno. Y ahí estaba. En un desconcierto del silencio, cómplice de mi propia traición. Contemplando una avalancha de nucas distinguidas por los candelabros de mentira que colgaban de los palcos y el techo majestuoso pintado de cielo; inalcanzable por las penurias frívolas de la sangre. Morado de vértigo. Lamiendo una pastilla de menta tras otra. La luz se atenuó hasta la penumbra. El piano, en el otro extremo del abismo, naufragaba en esa oscuridad.

La danza, la feria y la bolsa son el mismo movimiento.

Ya veía que en la repetición majadera se abrían las venas del instinto y los parroquianos discretos se tiraban guatazos al cielo. Con los brazos abiertos y ahorcados por sus corbatas antes de estrellarse. Algo que no se podía distinguir del todo. Unos petardos aturdían los costados de mis entrañas. Me concentraba en no mirar a la derecha. En cerrar los ojos y escuchar las colisiones brutales de los melancólicos en el límite del sueño. No sé si me arrepiento, ahora, de haber fingido indigestión. Y no convulsionar el status quo.. esos compases capaces de absorber todo y reordenarlo en una marcha flotante.