Ni un ruido en toda su descomposición

las partes que suena la trompeta son buenas
deberíamos haber zumbado, ágiles y sofisticados
esos cuerpos que se apagan
no sé si gritando o maltratando todo como el músico malo de adentro


Ni una fantasía nazi
ni potencial ni crédito
ni arraigo ni material
ni horror ni subversión

el implante fue de padre hurtado e igual es sexy ahora que lo pienso cogerte retirada 
en el futuro en el teléfono o quizás que cosa sola

tu parto pegajoso

casa cuchara té las cosas y el espacio

es raro llegar tan rápido
cruzando distintos pronósticos
y asustarse como un pioneta evitando la erección soñando los pianos
tengo mis cilindros en un laboratorio helado lleno de bicharracos nocturnos y pendejos de extraños y olores imposibles y todo lo que quieras

tengo silencio
y te daría un hijo musculoso