to p.

En qué te conviertes, amigo mío. Déspota populista. En tu padre quizás. El anciano palurdo que después de cagarse en un par de generaciones es observado con ternura magnánima.
Escuché tu voz en la contestadora, sonabas incómodo de hablar solo e imaginarme acostado al lado del teléfono medio dormido, riéndome de a poco, preparando un bostezo, pensando en que no hay vuelta atrás. En el itinerario imposible, en las costas heladas de Escocia. La partida en direcciones contrarias, teorizar las costumbres, sepultar la idiotez. Y tu búsqueda infructuosa de encontrar complacencia en el té. Qué nos vamos a contar ahora que no estamos juntos, ahora que volvimos a nuestro estado natural de no estar, o fingir que salimos a la calle, a comprar cigarros y volver a entrar.
Leonard Cohen
Nick Drake
Alcancé a escuchar que te habías rapado la cabeza en un acto inconsecuente por mutar, o desaparecer despacio. Piensa en las personas, que no miran con ojos impertubables a un inválido capilar.
Piensa en la pregunta: estás contento? Y respode: a veces.