parte II

Mientras ella me hablaba no sé qué pendejadas sobre su abuelo milico, un mártir de derecha encargado en aquellos años de expropiarle terrenos en el sur a indios y campesinos de la uva, quienes posteriormente, en un acto de injustificada venganza lo lincharon en la plaza de Cauquenes, yo divagaba. Y es que fue en un 18. Imposible hacerse el hueón. Nos poníamos un poco melancólicos como todos quizá, al hablar de la patria imperfecta, etiquetada y vendida, quemada, reconstruida. Cuando nos acordamos de la sangre vertida. Puta que palla más dieciochera. Yo andaba de enguindados y chicha, apenas equilibrando. Hecho un bueno para nada. Puede que la historia haya sido al revés.
Había algo de indigena en ella. Una nariz que podría aspirar cualquier cosa, su piel oscura y desafiante. Rodeados por la tierra misma y unas mesas de madera apolillada completamente adheridas. Je suis idiot, pensé. Y por supuesto se aburrió rápido de mi compañía zigzagueante y un poco babosa. El diálogo unilateral, desenfocado.
Era una mujer de 19 años, que podía decirle que ya no supiera.
En un momento ya no aguanté mi peso y la ambiguedad de las imágenes redundantes. Sí, ya se que eso es un árbol, no tienes por qué mostrármelo dos veces, alegaba.
Me senté. Apartado del grupo que celebraba alegóricamente cualquier estupidez. Fumé la cola de un porro que se perdía en las hendiduras de la mesa. Aturdido. Completamente solo, pensando que esta patria ya no es la mía. No porque me encontrara por debajo o por encima de ella, simplemente porque no figuraba en sus listas de inhabitantes. Es decir, compraba de vez en cuando manzanas en el mercado y discos de Chet Baker de segunda mano, pero ese aporte más bien austero a la economía local no constituye a un ciudadano completo. Más bien a un individuo socialmente mezquino. No sé por qué. El espécimen cínico, amedrentado por un anonimato insostenible. Desaparece.
Me puse los audífonos y me despedí de mi mismo. Emprendí el descenso en oscuridad cómplice.