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Todo parte con una fuerte sensación de abandono. Como si fueses propiedad, en un fragmento indigerible, de una atorrante bailarina retorcida y depositaras ciegamente tu humanidad parasitaria, despojada de autonomía, en ella, esperando indicaciones. Vacío, al menos de sorpresa y entuciasmo, aquello que sentiste en algún punto de tu infancia. Mientras jugabas con camiones Tolka y descubrías nuevas especies de insectos en un jardín todavía húmedo. Hongos y floripondio.

Lugo te preguntas por qué todo ha salido mal, por qué acabar podrido en una pieza desamoblada, componiendo tonadas penitenciarias con una guitarra de palo. Un ruido difónico hacia dentro.* acostumbrado al silencio ingenuo. Dónde están todos? La fauna que importa.

Y es cuando agarras tus cosas y te vas.

Está bien que te dé asco de ti mismo. Es el primer paso del inconciente para transexistir. Y cambiar la dieta de café y pan blanco con queso, la techno-cumbia...

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