día gris

Gran avenida en el crepúsculo de la violencia, el frío, las cabezas rapadas, el polvo. Las parrilladas, los clubes nocturnos, el neón y la majestad decadente de una avenida suburbana desierta. Sopa de pollo, chorizos, carne envuelta en periódico, alcohol etílico y un cubo de azúcar + una etiqueta de ron tipo jamaiquino, una contusión leve en el hemisferio izquierdo, rodillas mutiladas, quijadas chuecas, ojos hinchados inyectados empapados de sangre, el castigo, el suicidio. Revolcarse en tu flema espesa mientras recibes patadas en el estómago, y golpeas una puerta de metal con tu puño tieso, el frío, el abrigo verde oliva como bolsa plástica cubriendo un cuerpo vegetal; y los forenses, verdugos borrachos y necrófilos, situados en semicírculo alrededor de tu romance letal, arrojando cenizas y lamiendo esferas mentoladas.

El desenlace remoto de una pareja de exhibicionistas exaltados después de un almuerzo estival en un restorán de San Diego. 

Nos quedamos dormidos. Tirados en un depósito de escombros. Esperando que abrieran las puertas del metro en Ciudad del Niño. Lloramos y escupimos la mayor parte del tiempo. Sin explicarnos cómo habíamos terminado así. Toda la velada quedó oculta tras racontos insoportables y majaderos de dientes sueltos y chichones. Un nebuloso holograma nos enseñó de lo que fuimos capaces; de la bestialidad subcutánea que suda de nosotros como fiebre; la confrontación inminente por espacio, hembras y carne. Sin medir las consecuencias, sin reparar en la reacción. Nos golpeamos, nos gritamos obscenidades, nos arrojamos al pasto de ese parque en tinieblas y nos pateamos hasta perder el color de los dedos.   

A los ojos de espectadores encapuchados, cabizbajos, no fuimos más que un espectáculo extendido de adolescentes tristes. Rumbo a sus casas o al trabajo. Acaso siquiera nos veían; todo se disuelve en el aire y en las paredes como un mal sueño que invade la conciencia muda. En ese momento, casi sin voz mendigué el pasaje del metro. Pude haber contado cualquier historia.